Hoofdstuk 3
Derek Colman was achtentwintig jaar oud, 1 meter 85 lang en woog zo’n 90 kilo aan eiwitpoeder en misplaatst ego. Hij had zijn tweede dan zwarte band met veel moeite behaald, maar vooral dankzij een vader die de boel op gang had gebracht. Zijn vader, Gérard Colman, bezat een keten van luxe autodealers die zich uitstrekte van Lyon tot Grenoble. Gérard Colman was een meedogenloze zakenman, gewend om een ja te krijgen voordat hij zelfs maar een vraag had gesteld. Zijn financiële middelen hielden de Griffin Academy overeind. Nieuwe tatamimatten, apparatuur, gerenoveerde kleedkamers met een koperen plaquette met zijn naam erop gegraveerd. Derek wist het. Iedereen wist het. Hij liep door de dojo alsof hij de eigenaar was. Technisch gezien was zijn familie dat bijna ook.
Hij trainde vijf dagen per week, deed mee aan regionale toernooien en won vaak genoeg om zichzelf onaantastbaar te wanen. Maar onder die uiterlijke zelfverzekerdheid broeide iets fragiels. Zijn vader noemde hem een watje. “Je hebt alle voordelen en je bent nog steeds middelmatig,” had hij hem op een avond tijdens een familiediner toegesnauwd. Die zin bleef als een splinter in Dereks borst steken. Dus had Derek iemand gevonden tegenover wie hij zich superieur voelde. Iemand die niet kon terugslaan.
Hieronymus.
Elke avond, nadat de studenten vertrokken waren, had Jérôme een ritueel. Hij maakte alles schoon, deed de lichten uit en bewoog zich vervolgens in de duisternis van de verlaten dojo. Kata. Vloeiend, precies, verwoestend. Zijn blote voeten raakten nauwelijks de grond. Zijn slagen sneden geruisloos door de lucht. In de spiegel bewoog zijn reflectie als water. Soepel, beheerst, dodelijk. Geen publiek, geen applaus. Alleen Jérôme en de geest van alles wat hij ooit was geweest.
Op een avond kwam Brigitte Sullerot, de administratief medewerkster van de dojo, terug om een paar vergeten sleutels op te halen. Ze duwde de deur open en bleef staan. De kamer was in het donker gehuld, maar ze hoorde iets. Korte uitademingen, het gefluister van blote voeten op het hout. Ze deed het licht aan. Jérôme stond midden op de tatami, zwetend en hijgend, met een dweil in zijn hand alsof hij aan het schoonmaken was.
‘Werk je tot laat?’ vroeg ze.
“Ik was net klaar,” antwoordde hij.
Brigitte keek naar de droge grond, en vervolgens naar de zweetdruppels op Jérômes voorhoofd. Ze zei niets, maar ze vergat het niet.
Hoofdstuk 4
Het was dinsdag. Derek gaf leiding aan de gevorderde gevechtsles. Acht studenten in uniform stonden op de tatami. Jerome was in de achterste gang bezig met het aanvullen van de toiletpapiervoorraad. Derek onderbrak de oefening.
” Wachten. “
Hij stapte van de tatami af, zijn blote voeten klapperden op het hout, en bleef staan voor de apparatuurkast waar Jérôme geknield zat.
“Hé, onderhoudsmonteur. Kom eens hier.”
Jerome stond langzaam op.
“Heeft u iets nodig?”
Derek pakte een gevechtshelm van een plank en drukte die tegen Jeromes borst.
“Trek dit aan. We hebben een lichaam nodig voor de oefeningen.”
“Ik ben aan het werk,” zei Jérôme.
“Jij werkt voor ons.”
Dereks stem was een toon lager geworden.
“Mijn vader betaalt je salaris. Dus als ik je zeg dat je naar de tatami moet komen, dan kom je.”
De zaal verstijfde. Acht paar ogen waren op het podium gericht. Niemand bracht een woord uit.
Jerome zette de helm neer.
“Nee, bedankt.”
Derek kwam dichterbij. Zo dichtbij dat Jerome zijn gebitsbeschermer kon ruiken.
“Jullie delen niets uit. Jullie zijn onderdeel van het personeel. Gedraag je ernaar.”
Jérôme keek hem aan. Een kalme, vaste blik. Daarna draaide hij zich om en begon de handdoekdispenser bij te vullen.
Derek stond daar drie seconden lang. Zijn kaken klemden zich op elkaar. Hij ging terug naar de tatami, pakte een boksbal en gooide die de gang in. De bal stuiterde met een luide klap tegen Jeromes emmer.
“Maak dit ook schoon!” riep Derek, zonder zich om te draaien.
